Cómo me maravilla aún la vida.

Cómo me maravilla aún la vida.

Me leo en viejos poemas,

enamorada de la lluvia,

Del sol, los árboles, la luna,

Y tantos otros prodigios.

Ahora que ya no descubro,

Sino que recreo,

Es la juventud la que me enamora con sus luces.

Veo sonrisas aún vírgenes,

miradas transparentes,

ideas levemente nuevas.

Ímpetu rebelde, resistente.

Y se me revela como otro prodigio que no conocía.

Porque antes era ese prodigio también yo,

Cuando escribía lo que hoy leo

Descubriéndome asombrada

De la vida, de la muerte, del amor.

Cuando también era prodigiosamente joven

Impetuosa, rebelde, resistente,

Y se me escapaban las palabras al papel,

Hirvientes, y me reconocía

Desbordada de emoción,

De dolor, de asombro, de expectativa.

Me leo y el papel es un espejo

En donde recupero mi alma.

Esa misma que había perdido

Cuando era vampira, ángel, maga.

Cuando era nube, cuando era pájaro,

Y me iba con el aire.

Veo a esos jóvenes y me veo

Cuando también era yo buscadora,

Náufraga, guerrera, suplicante,

Como ellos mismos no se ven

Como tampoco me veía yo entonces.

Cómo me maravilla aún la vida.

Me sorprendo anhelante,

Codiciosa,

ávida de lo que depare mañana

mientras viva.

Malva Gris / gadsy


Octubre - 2009
De "Poemas de Octubre"

Me pregunto.

Me pregunto como también se preguntan los poetas,

Qué sortilegio invoca a la musas.

Porque es verdad aunque el racionalismo falaz intente

Poner en alma, esculpir en mente,

Que con trabajo y disciplina alcanza

no me consta que sentarse a la misma hora

Munida con papel y lápiz o computadora

La cabeza regular y el alma igual

Puedan salir palabras combinadas de tal suerte

Que puedan trascender la muerte del poeta.

Anónimamente

Esperará la ráfaga incontenible,

La furia indescriptiblemente tirana

De la sangre que arrastra las palabras

Y como un orfebre las incrusta en algún papel.

Yo no entiendo, es verdad, muchos de los poemas que circulan.

Crípticos, breves, implacables.

Me siento gárgola y no ave, cuando las leo

Y no puedo comprender qué significan,

Qué las has inspirado o qué intenciones llevan.

Yo soy más literal,

Más simple.

Tal vez alguna imagen escape de la regla,

Pero igual apuñala la sensación,

certera creo yo,

a medida.

Pero qué convoca la idea, la emoción,

Es otra cosa.

La intención es diversa y a veces contamina

Y corrompe la letra autónoma que quiere abrirse paso.

Yo no me interpongo,

Y aunque sin fortuna trato

Permito que nazcan y tal vez hasta fructifiquen,

Como las flores.

A mi lado pasan las musas cuando van tras algún poeta

Y de su halo me embriago,

Brevemente,

Por su solo paso.

Malva Gris / gadsy

Octubre - 2009
De "Poemas de Octubre"

Las ideas no son como pájaros.

Las ideas no son como pájaros,

Libres, inquietos, distantes.

Las ideas no son como la hierba,

Maleables, fugaces, leves.

Las ideas no son como amantes,

Apasionados, tormentosos, dependientes.

Las ideas no son como las montañas,

Permanente, autoritarias, implacables.

Las ideas no son como los océanos,

Lentos, profundos, masivos.

No sé cómo son.

Crecen, y se expanden

O desaparecen disgregándose.

Devoran a los hechos,

O son devoradas por ellos.

Malva gris / gadsy

Octubre - 2009
De "Poemas de Octubre"