El tiempo.

El tiempo… el tiempo.
El tiempo se escurre
Se detiene
Se demora.
El tiempo. No yo.
No las cosas.
No los acontecimientos.
Se va en sueños
Se va en intenciones.
El tiempo se va. Yo, me quedo.
Se escurre como arena seca.
Se va con los sueños,
Con los sueños que se van,
No con los que se quedan
Quién sabe dónde.
Se va y se lleva las horas,
Los momentos felices
Y los melancólicos,
También el dolor y la pesadilla.
Se va el tiempo. Pasa.
Como el río,
Que nunca es el mismo.
Se detiene y me hace saber
Del placer y la vida,
Del hastío y del dolor.
Se demora también. Y desgarra el pecho,
Se detiene y quita el aire.
Y no respiro. Yo, no respiro.
No el tiempo. El tiempo se detuvo.
Y miró para atrás, al pasado.
El tiempo miró. No yo.
Se miró a sí mismo
En otro tiempo, que es él mismo.
Y se detuvo en su propio recuerdo
Y supo lo que era la pérdida
Y el dolor que se propaga en ella.
Y se hace hondo
Y negro como un pozo,
Como la memoria ausente,
Como el olvido.
Lo supo, pero no lo sintió. Yo, lo siento.
El tiempo pasa y se lleva lo que soy
Y lo suelta en ese pozo
En ese agujero sin memoria.
Se detiene y me muestra
Lo que fui y ya no soy,
Como el río.
Que también pasa y nunca se mira a sí mismo.
Pero es el tiempo y no yo,
El que hace estos prodigios.

Malva Gris / gadsy

Octubre - 2009
De "Poemas de Octubre"

Qué pocos días han pasado.

Qué pocos días han pasado.

Yo no los recuerdo.

Se han llevado la firmeza del rostro,

La gracilidad y el movimiento alerta.

Qué pocas horas se han ido ya,

Y qué ha sido de su memoria.

Reconozco haber sido parte de alguna historia,

Eso lo sé, pero no lo siento.

Qué pocos instantes se han fugado,

Y no conmigo.

Tengo inventariados en mi carne

Ciertos cuentos cortos

Y creo haber sido su protagonista.

En ninguno me han finado

Pero tampoco estoy segura

De haber sobrevivido.

La vida ha estado transcurriendo

Desentendidamente

O me ha arrastrado

De alguna forma que supe ignorar.

Los días han diluido,

Horas, instantes,

En ciertas memorias erráticas

Presuntamente propias,

Presuntamente prestadas.

Qué pocos días han pasado.

Y qué habrán llevado consigo.

Malva Gris / gadsy


Octubre - 2009
De "Poemas de Octubre"

No puedo seguir haciendo pie.

No puedo seguir haciendo pie.

Todo esto no conduce a ningún lado.

No importa qué camino tome

-diría el Gato de Cheshire-,

si no sé donde ir.

Desde el borde de mi cama,

se abre un abismo,

a ese túnel onírico

donde todo se inicia y se abandona,

muta, se contradice, se repite,

sin testigos y sin precio.

Mi almohada es la puerta

del pozo de Alicia,

donde caer es inevitable

y toparme con mi propio revés

es natural y hasta necesario.

A mis espaldas la realidad.

Siempre podré ignorarla.

No es necesario elegir.

Qué importa adónde llegue

si no tengo más que salir de allí.

Hasta que un día,

como el rey José Arcadio,

no llegue a atravesar

el último cuarto de regreso

y quede atrapada en un sueño de cuartos sucesivos,

cárcel de pesadilla,

mazmorra insospechada,

eterna e implacable.

Malva Gris / gadsy

Octubre - 2009
De "Poemas de Octubre"