Esta truculenta impostora.

Esta truculenta impostora
que me ofrece días
y me dice:
-Éstas son las horas que serán tuyas.
Las horas del sol, 
las horas del silencio, 
las horas de la luna
o la lluvia.

Pero me trampea
me tira de la camisa
o me latiga el cabello en los ojos
me provoca
me empuja 
y me desvía. 

Y voy zigzagueante
buscando el camino de las horas prometidas
y yo perdida
un poco alocada
un poco atolondrada
un poco jadeante 
distraída
como jugando
en realidad 
resolviendo ocupaciones
pierdo las preciosas horas
las del ocio
tras las promesas vanas
de esta truculenta impostora.

No, no es la vida.
No sé qué es.
La meta esquiva.
El destino.
La trampa.
No sé qué es.

gadsy / malva gris.           

Escuchaba sonando la música en el aire

Escuchaba sonando la música en el aire,
vibrando en la piel, 
en el cuerpo, en el alma.
"Tengo el corazón ardiendo"
confesión bullente en palabras melodiosas
y ritmos apasionados.
Mi corazón también en llamas
quemándose en el dolor de mis propias palabras
escritas otras veces
con el corazón ardiente
de rebeldía, inconformismo, 
un querer deshacerse de una pesadilla pegajosa
que no se desprende
por más que agite mis brazos
y abra los ojos al mundo cada mañana, 
a los árboles, al sol, a los pájaros, 
ocultándome las otras ciudades
intrascendentes
pletóricas de historias que caducan todo el tiempo
que a nadie importan.
Mi corazón arde
y no sólo porque vibran la luna y las estrellas
o las caricias de mi compañero,
arde porque mi lágrimas son de lava
y tienen todo el fuego 
de una realidad latigando mi cerebro
una y otra vez.

gadsy / Malva Gris

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La quietud aparente de las cosas.

La quietud aparente de las cosas
apenas se abre la mañana.
La luz impertinente
descascara las sombras
y nuevamente delata las formas.
Unos prismas opacos
inmóviles, desamparados, 
ante mi mirada azul, cuestionadora, 
exhiben sus balcones, sus puertas, sus ventanas, 
como grandes glorias.
Yo los veo como vesículas infectas
de alguna enfermedad perniciosa
que ha atacado a la pampa
y la llena de verrugas
apretadas, sucias, odiosas.
En su lugar debía haber hierba, 
pero crecieron impetuosos
hiriendo el cielo y avanzando
como una daga que traspasa la carne
y avanza rompiendo órganos, 
piel, musculatura 
y en su herida pone
una estaca.
La cose, la surce, 
y la deja torpemente incrustada
como un capricho inerte.
Y en su lugar ya no crece nada.
Observo su quietud forzada.
Dentro ebulle aún la vida
en respiraciones
sueños inquietos o felices
o los primeros trámites de la vigilia.
Desayunos
los ritos de la higiene
la lectura suspendida
una radio parlanchina.
Pero yo no escucho, 
sólo adivino.
Sé que esas cosas ocurren 
pero las sospecho apenas.   
En el horizonte
un avión se apoya en la panza del aire.
Y yo sé de su estruendo
pero no me llega.
Un pájaro más cerca
surca el aire presuroso
batiendo sus alas
rumor de plumas
y también lo intuyo.
Escucho el fragor de la avenida, 
que no veo, 
pero se impone como un mar
hecho de artificios
y de hedores.
Algunos pájaros sí, 
vociferan el inicio de sus tareas
sus vuelos en busca del alimento
sus pichones imponiéndoles sus metas. 
Eso sí oigo pero no veo.
Los edificios
prismas carceleros
están allí mostrándome altaneros
su poder de encierro,
su pretensión de ordenar el espacio.
Los miro en su fealdad
e imagino árboles en su lugar
con sus cabelleras improvisando murmullos
creciendo caprichosas y danzantes
y pienso:
cuánto hemos perdido.

gadsy / malva gris.