Urgencias.

Gran parte de la arena ya se ha escurrido.
Y este reloj no da la vuelta.

Y me asaltan las urgencias
cuando entiendo
que el tiempo podrá ser eterno
pero yo de a poco o de golpe me iré apagando.

Entonces siento que no puedo morir
y simplemente renunciar a ese sueño
si hasta con los ojos abiertos
se me hace tan palpable
como terciopelo
como el agua del mar
la leche, el azúcar, 
el pelaje de un animal amigo
o las mejillas de quienes amo.

Y no puedo contener la felicidad
que siento al ver
hecha finalmente realidad esa utopia.

Y no puedo despertar, 
simplemente no puedo salir del ensueño
y pensar:
-No, no ha sido, No ha ocurrido. No ocurrirá.

No me permito despertar.

Y entonces ciegamente creo que es posible
que aún hay tiempo
aunque poco y ligero
que aún no hemos perdido...
y me asaltan las urgencias. 

Y digo:
-Tengo que hacer algo.

Y pienso:
-Y cómo encuentro a los otros.

Y temo:
-Cómo evitaremos las traiciones
siendo tan pocos y tan necesarios.

Y me lamento:
-Tan llena estoy de cobardías.

Y entiendo, recién entonces entiendo,
tras la urgencia que no me entra ya en el cuerpo,
cualquier alocado intento,
como todos los demás, malogrado,
y no lo veo pretencioso sino desesperado.

¿Cómo no entenderlo
si yo también siento que no quiero morime
resignándome?

Ese fluir de vidas malogradas
ese inagotable transcurso de palabras ignoradas
descartadas por ingenuas
condenadas por miedo
ofrenda de sangre.

Y escucho las palabras que cantan en mi oído:
"pues toda inviabilidad es fruto
de echar por la borda el afán".

¿Y qué haré con todas estas impotencias
estas torpes urgencias
ignorantes de estrategias victoriosas
carentes de tácticas
ausentes de entrenamiento?

¿Qué haré con las palabras que me vienen dando sentido
me justifican
sin la obligación del mérito, 
multiplicándose solas
con naturalidad y lógica absolutas
nacidas de ver el mundo
crecidas al entender sus voces
trascendiendo,
medrando en entramado de razones 
anidadas en mi cabeza?

¿Cómo evitar sucumbir en urgencias, entonces?

¿Qué haré con las palabras,
si la utopía se queda en el futuro, 
y muero, 
como tantos otros, 
sin haberla tocado 
como una perla
como una manzana
como el rocío o la hierba?


gadsy / malva gris