De otros leía.
A mí en cambio
me brotan letras
desde la tempestad de mi alma
como un intento
inútil
de arrancarme del pecho
ese destino de volcán
de geíser.
Mas no el amor.
Me brotan letras
cuando el sol
esforzándose industrioso
replica los días de sus testigos.
Mas no el amor.
Me inspira la luna
con sus maldiciones
y sus joyas.
Me inspira la primavera
que reinicia el ciclo de la vida
y me inspira el otoño
quedamente resignándose en sus oros.
Mas no el amor.
Me brota resentimiento
(también)
mirando las raíces de la Historia
los acasos del presente
las excusas de la sucesión de días perversos.
Mas no el amor.
Me laten palabras
las calles, los muros,
los pasos, los vuelos,
los reflejos
las brisas.
La conciencia
la inconciencia
y el tiempo.
Mas no el amor.
O sí, pero otro.
gadsy / malva gris.
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