El Fin de la Historia.

Conmigo termina una línea familiar
sin rastros del pasado.
Una familia sin Historia.
Tal vez de los anónimos hombres y mujeres
comprados y vendidos con la tierra.
Quizá esclavos.
O terminando su vida en mazmorras y prisiones.
Ladrones o asesinos.
Madres solteras o prostitutas.
Mendigos tal vez.
No conozco traza de gloriosos destinos
pendones
fama guerrera o sangre noble.
Y conmigo termina una rama
de ese árbol que proviene de la prehistoria.
Una rama fértil que morirá en mí
cuando yo muera.
¿Habrá habido quien luchara por la libertad
en mis ancestros?
¿Habrán sido valientes?
¿Habrá habido cobardes?
¿Delatores, traidores, conspiradores?
¿O su pragmatismo los habrá privado de sueños?
¿Esta efervecencia de mi sangre sin herederos,
será heredada a su vez de alguna generación con ideales?
Lejana, olvidada.
Ignorada.
Qué curiosidad saber de dónde provengo.
De dónde arrastro este sueño postergado
este dolor persistente al mirar
e imaginar ese pasado
en estos otros, igual, tal vez, de miserables.
Conmigo se olvidarán esas preguntas
esas respuestas reales o inventadas.
Conmigo se cerrarán los últimos ojos
y no habrá más amaneceres
en esta Historia.

gadsy / Malva Gris