Ideas.

No es falsa modestia.
Es que no sé.
No sé si lo que pienso lo pienso yo
o lo han pensado otros por mí antes.
Saco de mi carne las ideas
las arranco con dolor
y las descubro luego en otros
nuevas
pero heredadas de los siglos del hombre.
No un artífice, no.
Millones.
Y me engaño, porque sí sé.
Millones creadores de pizcas de ideas,
millones configuradores de ideas bastardas.
Bastardas, sí.
Ninguna idea tiene apellido o linaje.
Cada hombre y cada mujer,
cada niña y cada niño
con sus sueños, sus miedos y sus pequeños descubrimientos
cada uno ha impreso su sello
lo ha grabado,
le indujo colores, sonidos,
rimas, sentencias, máximas,
las propias, las de su experticia
novel o añosa.
Los nombres son caprichos de la prensa involuntaria,
del portavoz
o de una impiadosa atribución de deshonra.
Cada palabra cargada con su historia
con su versión de la Historia
con sus matices de dolor o de triunfo
de sometimiento o de liberación.
Cada Himno.
Cada grito de libertad.
Cada símbolo de fuerza o de dominio.
Cada quien repitiendo reflejos multiplicados
en millares de rostros y de manos,
en los actos valerosos o en los indignos.
Cada uno en mí,
traspasándome,
llenándome de preguntas
intentando improvisar respuestas
que caen una tras otra,
desmayadas
revividas
certeras
insensatas.
Y aquí yo
con mis dudas.
Sin saber qué pensar
sin saber mi particella en esta sinfonía.
Soy vulnerable.
En medio de esta tormentosa vorágine de ideas
demandantes
urgentes todas
cada una con su grito
su desafío
su admonición
con su juicio y su dictamen.
Empujándome por caminos elegidos a medias.
Limitándome y abriéndome secretas puertas.
Culpable soy.
E inocente.
Mis dudas me arrojan a la horda despiadada
de las teorías.
Las voces del mundo me acuchillan.
Los gritos del dolor.
Los aullidos de la opresión.
Las retenidas risas de la manipulación.
Las mentiras,
piadosas o cómplices.
Todas ellas me desgajan con su dagas
benditas
infectas
redentoras.
Y qué haré yo aquí en medio,
tan vulnerable
sin escudos
sin excusas
sin remedio...


Malva Gris / gadsy